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Francis Mizio's Pink Flamingo

Francis Mizio's Pink Flamingo

site parano bas carbone : Écriture – Vies vraie et numérique – Jobs – Méthode de pilates littéraires – Flamants roses

Catégorie : ATELIERS D’ÉCRITURE

La tête (confinée) dans le noir, avec moâ, via Aleph Écriture

ATELIERS D'ÉCRITUREFrancis4 avril 2020

En raison du confinement, le stage qui devait se dérouler du 15/04 au 20/04 en 6 matinées (9 h – 12 h) – via la plateforme de visioconférence et télétravail, TEAMS (initialement programmé en octobre 2019 il avait été repoussé à avril pour cause de groupe trop peu important) A ÉTÉ ANNULÉ. ROMAN NOIR – INITIATION…

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Site du formateur, webmestre, écrivain et chargé de visions Francis Mizo

Bienvenue sur mon site parano (actuellement incomplet car en reconstruction) qui milite depuis 2007 et sans faillir pour la réintroduction du flamant rose sur le web. On trouvera un peu de tout ici me concernant en tant que chargé de visions : du web, des livres, des ateliers d’écriture, des flamants roses, des trucs que j’♥ au fil de mes errements, lectures et découvertes — et souvent n’importe quoi parce que la vie est ainsi.

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Nouvelle expression : laver ses masques sales en f Nouvelle expression : laver ses masques sales en famille
Au 19e jour de la pandémie et du confinement, il Au 19e jour de la pandémie et du confinement, il décida pour se bouger un peu d’enfin planter ce camélia en pot qui se morfondait depuis 2 ans. En creusant, il réalisa que lorsque lui-même et tous les autres - à ce stade on en savait encore rien — auraient disparu que cet arbre allait continuer de croître librement, sans taille, et de fleurir toujours plus chaque année dans cette campagne où même là depuis quelques temps le silence était devenu étrange. Il se dit que planter un arbre en ces jours particuliers résonnait différemment qu’à l’ordinaire. Que l’arbre allait nous-lui survivre. Lorsque il eut terminé, il en conclut qu’il était temps de se faire pardonner — et soudain regretta de n’avoir pas planté d’arbres plus tôt. Il ressentit soudain une violente envie de réparation et creusa jusqu’à la nuit tombée 19 trous, pour les 19 jours passés et celui qui venait, pour les vingt arbres qu’il allait lui falloir planter ; il retourna la terre jusqu’à s’en casser les reins, mais cela valait mieux que de grossir devant l’écran de son télétravail. Il fallait vite rattraper le retard ; il fallait en quelque sorte expier. Il avait décidé que désormais il planterait un arbre chaque jour, tant que durerait le confinement — et même après, il continuerait d’en planter, c’était devenu crucial. Le lendemain matin, il remplit son attestation dérogatoire de sortie, cocha la case des « achats de première nécessité » et se rendit à la jardinerie pour acquérir des arbres — des dizaines d’arbres. Mais elle était fermée. #écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction #écrïmage #fiction #1pic1story
C’était une cinéphile compulsive, boulimique… Cette fièvre obsessionnelle, cette passion dévorante autour desquelles tournait toute l’organisation de sa vie quotidienne l’isolaient du monde, de sa propre vie même — mais elle en avait conscience et assumait cette situation car en contrepartie elle vivait mille vies, existait en mille existences, ressentait personnellement les sentiments de mille personnages. Comme ses héroïnes, elle tombait amoureuse, vibrait, criait, jouissait, riait, pleurait, se sacrifiait à l’Absolu, à la Beauté, pour la Justice, pour l’Idéal, pour la Liberté. Voire elle pouvait accepter avec délices une servitude qu’imposaient dans certains récits la foi ou de multiples pouvoirs, au nom d’une cause si belle ou de diverses expressions de féminités si magnifiquement tragiques. Elle se rebellait, elle gagnait, perdait, mourrait et renaissait chaque jour. Elle était la spectatrice totale. Elle s’identifiait comme nulle autre à l’actrice principale. Son plaisir de cinéma était sans égal, infini, intarissable, toujours renouvelé. Elle n’était elle-même que lorsque elle devenait l’autre à l’écran. Mais voilà, chaque jouissance, chaque fois bue, se terminait, chaque fois, par une douleur récurrente. En effet, chaque fois elle éprouvait une blessure lancinante qu’elle savait venir. Chaque fois. Elle n’y pouvait rien. Cette blessure était le prix à payer, la contrepartie qu’elle avait appris à endurer en toute fin de chaque film, au moment du générique, chaque fois, et chaque fois, et chaque fois encore : car jamais son nom n’y était porté. Jamais elle ne le voyait apparaître à côté du patronyme de la créature qu’elle avait incarnée. Chaque fois, elle était portée à l’incandescence durant chaque film avant d’être, chaque fois, lors du générique, violemment glacée. Et c’était cette frustration douloureuse, chaque fois, qui la poussait à regarder un autre film, et un autre, et un autre, et un autre. Chaque fois, elle n’était pas au générique — et pourtant elle l’aurait tant mérité. #écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction #écrïmage #fiction #1pic1story
Il y a quelques années un magazine aujourd'hui re Il y a quelques années un magazine aujourd'hui regretté et disparu sur le Web, (Terri(s)toires) avait la générosité (Philippe Le Boulanger merci encore) de me payer pour que j'y publie des bêtises de mon cru. J'y ai ainsi tenu, entre autres, quelques temps une chronique sur les métiers disparus, pour la plupart imaginaires. L'une d'entre elles racontait le destin des "ermites ornementaux" dont j'avais imaginé la mode au XIXe siècle à La Baule (je m'inspirais d'un cas britannique présumé réel, devenu presque une vague légende urbaine historique). Il s'agissait d'ermites qui vivaient dans des grottes artificielles en fonds de vastes propriétés, à fin de décoration et dont la vision servait à apaiser les âmes bourgeoises tourmentées. Or on ne sait jamais ce que deviennent les textes, ni l'impact qu'ils peuvent avoir sur ceux qui les lisent. Un jour, il y a peut-être 2 ans ou plus, une autrice de BD, Gabrielle Piquet (@gabriellepiquet), me contacte pour me demander si elle peut utiliser l'argument de ma chronique -"bien sûr", puisque je ne détiens pas le monopole de l'ermite ornemental. Aujourd'hui je viens de recevoir son roman graphique qui sort ce 17 janvier : "La Mécanique du sage" (qui me remercie -et j'en suis fort honoré). L'ermite ornemental n'est qu'une partie intégrée à l'histoire globale qui est riche et complexe : Gabrielle Piquet a créé tout un personnage profond, tout un contexte surprenant tant du point de vue du récit, très écrit, littéraire, que de son bluffant travail graphique (qui doit, explique-t-elle, à de grands dessinateurs passés dont j'ignorais jusque là l'existence) et celui de composition. Elle s'est tout approprié, et l'a transcendé dans son propre roman... Je viens de recevoir et de lire son ouvrage. Je suis épaté -et pas parce que je suis indirectement et très partiellement de la partie- car... c'est tout simplement, et absolument, remarquable. C'est une BD d'un caractère unique. Alors, ben voilà, je vous la recommande vivement (Ed. Atrabile).
Des choses interdites, il y en avait de nombreuses Des choses interdites, il y en avait de nombreuses dans l’entreprise et c’était pour des raisons de sécurité ou pour des principes de maintien d’un certain ordre ; cela ne le gênait pas — mais ce bouton devint, dès qu’il l’aperçut, une obsession. D’abord il ne savait pas à quoi il pouvait servir, au milieu de la pièce, perché sur ce poteau, et, ensuite il se demandait quelle pouvait être la sanction en cas de transgression. Il se renseigna, prenant l’air de ne pas s’y intéresser, auprès des collègues qui haussaient les épaules ou soupiraient, agacés. Les uns le regardaient avec une inquiétude lasse lorsqu’il les interrogeaient ; les autres lui rappelaient qu’il avait déjà posé trop de questions sur le contenu des cartons qu’il fallait empiler dans les chariots. Après avoir tourné autour plusieurs jours d’affilée, un matin lors de la pause, il n’y tint plus, exaspéré par l’interdit — et il percuta le boîtier. Une alarme se déclencha. Aussitôt surgirent deux vigiles qui le prirent par les épaules et le pressèrent vers le poste de sécurité. Le DRH l’y attendait déjà avec le contenu de son vestiaire dans un sac en plastique. « Vous saviez pourtant qu’il ne valait mieux pas », lui fit-il dans un mouvement de menton en direction de la porte blindée. Lorsqu’elle-ci se referma derrière lui, il observa les champs déserts et entreprit de rejoindre la route à l’horizon en serrant ses affaires. Il était un peu abasourdi ; tout était allé si vite. Mais il ne regrettait rien : il avait seulement voulu savoir. #écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction
Lorsque le technicien d’Enedis qui était vraime Lorsque le technicien d’Enedis qui était vraiment très mignon et avait de jolies fesses moulées dans sa combinaison eut terminé l’installation de son compteur Linky, elle le remercia avec force sourires et pour plaisanter lui annonça qu’elle savait très bien, parce qu’elle l’avait lu sur Internet, qu’à cause de lui elle allait développer maintenant une foule de cancers, se tordre dans des douleurs atroces, sinon contracter nombre de maladies même pas identifiées — et l’électricien a éclaté de rire. Profitant de cet instant de complicité, elle en a rajouté en soupirant, clamant que la vie était courte, que c’était bien dommage, qu’à cause de ce fichu compteur Linky elle n’allait donc plus longtemps profiter du temps qui lui restait. Finalement, Linky, quand même quand on y réfléchit, cela peut inciter à profiter de toutes les occasions de la vie. Le type l’a alors examinée curieusement en remballant ses outils dans sa caisse au moment même où son vieux chat obèse est venu se frotter contre lui en miaulant. Tout en la dévisageant, il s’est alors carrément rué en un éclair sur le palier. Sur le coup, en refermant la porte, elle s’est mordue la lèvre en se disant « mais qu’est-ce que t’es conne parfois ma fille », puis elle s’est demandé avec une soudaine angoisse si le regard de l’agent ne signifiait pas après tout qu’il savait déjà qu’elle allait, vraiment et bientôt, choper une quelconque saloperie à cause de ce foutu Linky. Alors stressée, elle a filé un coup de pied au gros matou qui a valdingué — et elle est repartie dans sa cuisine en boitant car elle venait de se tordre la cheville. #écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction
Ils calèrent leurs vélos contre le banc, et comm Ils calèrent leurs vélos contre le banc, et comme chaque dimanche matin à l’issue de leur balade rituelle sur le haut de la falaise, ils se reposèrent face à la mer, croquèrent chacun leur abricot séché puis laissèrent errer leur regard sur l’horizon. C’est alors qu’il lui fit remarquer que "tout de même, il y a beaucoup de vent ici". Qu’il y a toujours du vent… Or il en avait vraiment assez. Elle lui répondit qu’elle aussi en avait assez, mais ce dont elle avait assez, c’est de lui se plaignant du vent. Une éternité qu’il se lamentait à propos du vent ! — et ils n’allaient pas encore reparler de cela ! Il haussa les épaules, et lui dit que depuis qu’ils étaient tous deux à la retraite ils auraient pu descendre vers le sud, mais surtout s’installer dans un lieu où il n’y aurait pas de vent. Elle lui répondit lentement, en détachant chaque syllabe comme on parle à un enfant têtu qu’il savait très bien pourquoi ils étaient venus vivre ici : pour le travail, pour la maison de maman qui les avaient bien arrangés. Et elle ne savait que de trop qu’il n’aimait pas le vent. Par pitié elle aimerait qu’un dimanche, même qu’une fois, il cesse d’aborder le sujet du vent. Elle n’en pouvait plus. Il fit une moue boudeuse et resta un long moment mutique, mâchonnant un deuxième fruit sec. Il observa sa femme, un bateau au loin, les alentours, les vélos… Reprit un abricot. Et soudain il se tourna vers elle, et fit d’un ton enjoué : « Dis donc… Tu te souviens quand ils ont planté cet arbre ? » Il désigna les branches au-dessus d’eux. « C’était hier, pourtant. Quand on pense que lorsqu’il était jeune, il poussait droit. On sentait qu’il voulait monter haut… Et il l’aurait fait, s’il n’y avait pas… . » Elle l’interrompit en lui plaquant une main sur la bouche. « Tais-toi », fit-elle. « Surtout tais-toi. J’ai compris… » Elle pleurait — mais ses larmes séchaient aussitôt dans le vent. #écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #écrïmage #fiction #1pic1story
[photo @cyrilcavalie] Cette idée d’acheter un s [photo @cyrilcavalie] Cette idée d’acheter un squelette pour ses cours d’anatomie n’avait été qu’une source d’emmerdements. On lui avait livré sans crâne, et il lui avait fallu passer des dizaines de coups de fils (« si ceci, tapez la touche 1, si cela, tapez 2… ») pour avoir un vague stagiaire au bout du fil qui n’avait pas d’explication et qui avait fini, à bout, par lui proposer de demander par courrier 5% de réduction sur la facture, ou plutôt un a-valoir de 5% pour de futurs achats, car le crâne ce ne sont que 8 os sur 206 soit 3,88% et donc une réduction de 5% serait tout-à-fait acceptable. Bien sûr, elle ne pouvait le renvoyer pour des questions d’hygiène (ce qu’elle ne comprit pas, n’étant pas nécrophile) — et puis surtout elle n’avait pas fait vérifier par le livreur qu’il n’y avait jamais eu de crâne. C’est un ami qui l’avait achevée en lui disant que la boîte de revente était chinoise et donc qu’il y a toujours un bug dans leurs produits — et en plus s’il n’y avait pas le crâne c’est parce que cela devait être le squelette d’un condamné à mort : ils avaient certainement égaré sa tête ou l’avaient volontairement détruite. Choquée, elle s’était débarrassée nuitamment des os encombrants au pied d’un immeuble voisin. En fait, le crâne lui parvint quelques jours plus tard. Il apparut alors qu’il avait toujours été annoncé qu’il serait livré à part. Mais voilà : elle ne lisait jamais les conditions de vente. Au final, toutefois, lui resta une hantise: il avait été condamné pour quoi, ce type ? #1picture1story #onepictureonestory #opos #écrïmage #fiction
[nouveaux défi expression cachée !] Après cet été l’expression « pisser dans un violon » (voir dans les images précédentes) sauras-tu retrouver la nouvelle expression argotique qui se cache ici ? (Rien a gagner à part un woaw bravo)
Son voisin de palier lui avait apporté un sac ent Son voisin de palier lui avait apporté un sac entier de champignons, des rosés des prés, et elle s’était réjouie de cette bonne surprise : c’est simple, elle adorait cela ! Ils étaient superbes, frais visiblement, et de taille imposante. Ils sentaient bon l’humus et cette odeur lui faisait un bien fou. Elle n’avait pas mis les pieds hors de la ville depuis des lustres et la nature lui manquait. Avoir avoir lu quelques recettes ici et là sur Internet, elle les lava, les éplucha, les coupa en dés et décida de simplement les fricasser avec de l’huile d’olive, du persil, un soupçon d’ail pour accompagner une escalope de poulet qui s’impatientait dans le réfrigérateur à l’approche de sa date de péremption. Elle s’ouvrit une bouteille de vin, se versa un verre et se cala devant son assiette, en salivant d’avance. Et pourtant ce n’étaient même pas des cèpes ! Tout en s’offrant quelques gorgées de vin préliminaires, elle se souvint que le voisin, il y avait deux ou trois ans, rentré un soir éméché, s’était trompé de porte d’appartement. Une autre fois, dans une conversation à propos de cinéma, il avait confondu une actrice avec une autre. Et enfin, il y avait eu cette fois aussi lorsqu’elle s’était aperçu qu’il employait le mot velléitaire à contresens. Elle reposa son verre et observa les morceaux de champignons noircis par la cuisson. Parsemé de minuscules morceaux de persil, ils lui parurent soudain menaçants. Alors elle se leva brusquement et jeta le contenu de l’assiette à la poubelle, puis dîna en mâchant péniblement de ce qui lui restait — un vieux quignon de pain rassis— accompagné du reste de sa bouteille. Puis alla se coucher complètement pompette. #writimage #écrïmage #fiction #1pic1story
[photo : @cyrilcavalie] Le banquier referma le dos [photo : @cyrilcavalie] Le banquier referma le dossier. « Votre activité d’infirmier en libéral ne suffit plus ? Pourquoi vouloir faire corbillard free lance ? Vos patients sont morts, vous avez du stock ?». Il pouffa et se reprit. « Votre dossier est intéressant mais je ne saisis pas le concept. Un corbillard, c’est noir, non ? Enfin, j’en ai toujours vus de noirs… Au Japon, enfin chez ces gens comme ça, c’est peut-être rouge deuil, j’en sais rien… Mais chez nous, c’est noir, non ?». Il reprit alors ses « arguments de langage » déjà récités en vain dans les cinq banques précédentes : il s’agit de segmenter la clientèle. Enterrements noirs classiques bien sûr, mais aussi argentés ou dorés pour les classes aisées, rose girly pour les jeunes femmes millenials ou les bébés, vert écolo néo ruraux, bleu marine patriote réac, bariolé ou arc en ciel pour la hype, les néo-babas, les LGBT+ voire les rastas blancs très vieillissants … L’idée est qu’il est temps que l’enterrement sorte des sentiers battus. Cela peut être aussi un marché de niches et il va falloir s’y attaquer. Quand on voit combien mettent les Chinois dans les funérailles, on se dit que la France est vraiment en retard. Et donc autant de marchés de cibles, autant de véhicules peints aux couleurs des tribus. C’est facile à comprendre. « Quand même, vous avez peu de garanties. C’est un prêt important… Il n’y a pas moyen de… ? Un système pour changer la couleur selon la commande ? Cela ne vous ferait qu’un véhicule à acquérir, et une économie d’échelle…». Il s’entendit expliquer pour la énième fois que le temps que le voile de peinture soit sec (et encore sans peinture métallisée!), le corps ne se conserverait pas et justement, la chambre mortuaire top réfrigérée c’était déjà l’autre gros dossier d’emprunt à examiner. Un voile de peinture différent à chaque client ! Ils avaient de drôles d’idées tous ces spécialistes. Ce n’était pas comme cela, entre les banquiers pas prêteurs et toutes ces idées idiotes que chacun avait, que le pays et lui-même allaient s’en sortir. #writimage #écrïmage #fiction #1pic1story
Elle lui demande ce que c’est que ce truc bizarr Elle lui demande ce que c’est que ce truc bizarre. Il lui répond que c’est du pâté. Alors elle s’inquiète et intriguée examine la chose et lui dit : mais ça sort d’où ? Ben du frigo, lui répond-t-il. Au fond du frigo ; je l’ai retrouvé. Il montre le plastique déchiré où se trouvait le pâté. Mais tu ne vas pas manger ce truc ? dit-elle, il est tout vert. Le pâté c’est pas vert, - enfin le pâté persillé si, et encore c’est jamais vert à ce point là. Fous-moi ce truc à la poubelle. Mais lui il ne veut pas : il veut le manger ce pâté. Il explique qu’il a déjà mangé des trucs périmés, des trucs avec des dates dépassées de trois mois, de quatre mois, et il n’a jamais rien eu, même pas ça. Rien de rien. C’est des conneries les dates, et en plus il ne faut pas jeter. On gaspille trop, et c’est pas bon, la planète et tout le bazar, je te rappelle. Il faut tout manger : ça c’est vert de pas gâcher, mais ce pâté, faut arrêter, il n’est pas vert.. Elle s’énerve, car il est de mauvaise foi. Il s’obstine parfois pour de ces trucs… On ne comprend même pas pourquoi il ne veut pas céder : elle ne lui parle pas des dates ; elle lui parle du pâté. Elle lui dit : enfin tu vois bien qu’il est vert ce pâté. Il répond que non, qu’il n’est pas vert, qu’il faut arrêter de psychoter avec son pâté. Il a foncé un peu car il s’est oxydé c’est tout. Les cornichons c’est vert, les légumes c’est vert, les martiens c’est vert, mais ce pâté il est très bien, et il sourit, et puis zut tu me gonfles, et il tranche en deux le reste de pâté et gobe coup sur coup les deux morceaux. En sortant des urgences après son lavage d’estomac le surlendemain il lui dit tu vois celui qu’est devenu vert c’est moi, c’était pas le pâté, et il se marre, et elle le regarde et lui dit hahaha, t’es pas devenu vert, t’es juste devenu vraiment con, c’est tout. #writimage #écrïmage #fiction
C’est à l’automne 2019 que les services médi C’est à l’automne 2019 que les services médicaux, sociaux et de gendarmerie ont commencé à repérer les premiers cas d’ombrophobie -la phobie de la pluie, de la grêle et des orages jusque là peu courante- dans une forme devenue plus que virulente. Classifiée ombrophobia virulens elle se caractérisait par une prostration mutique. Les premiers médecins qui s’y penchèrent furent indécis quant à la cause de cette pandémie : incident industriels (pluies noires), pollution (pluies acides), influence des médias notamment des films post apocalyptiques en plein regain sur les plateformes de streaming (images d’hivers nucléaires… ?). On se perdait en conjectures. Dépassant en effets les simples symptômes de stress habituel, les malades se mettaient à perdre leurs moyens : individus restant bloqués dans leur véhicule, terrés chez eux, sinon affichant des comportements corollaires et supplémentaires étranges : kleptomanie portée sur les parapluies, accumulation compulsive et excessive de vêtements de pluie, fascination morbide pour les bulletins, annonces et notifications de météo qui inhibaient chez eux toute capacité de décision. Une cherbourgeoise découverte après dix heures pluvieuses passées dans son véhicule sur un parking de supermarché en octobre 2019 avait affirmé, hagarde, attendre le retour d’un épisode caniculaire. L’institut de météo et climato psycho-pathologies Clément Capulet (@institut_capulet) un établissement jusque là vivotant et plutôt moqué, mais qui se voyait désormais être de plus en plus reconnu, considéré et écouté- créa dans l’urgence un protocole de traitement dit d’appropriation barométrique. Mais il apparut tôt que ces soins pouvaient accentuer les états anxiogènes et dépressif en cas de basse pression. Assurément le dérèglement climatique allait s’accompagner d’effets totalement inattendus. #écriture #écriturecréative #littérature #atelierécriture #writimage #écrïmage #fiction
C’est en fin d’une molle réunion qu’ils tro C’est en fin d’une molle réunion qu’ils trouvèrent l’idée originale pour s’impliquer dans la sauvegarde de l’environnement : ils s’attaqueraient aux piscines. Consommatrices d’eau, bourrées de chlore et autres saloperies, symbole d’un capitalisme arrogant, c’étaient les cibles idéales. Ils fondèrent illico le GAP, Groupe Actions Piscines, et entreprirent de recenser sur les images satellites de Google Maps les indécentes tâches bleues qui trahissaient les propriétaires du coin. Ils s’achetèrent deux flacons de colorant rouge chez un fournisseur qui en cédait à prix fracassé. Du rouge pour effacer l’ignoble bleu ; pour le sang versé à cause des piscines. Il devait bien y avoir des ouvriers quelque part qui mourraient du chlore ou des animaux qui dérouillaient -mais ils vérifieraient ces points plus tard ; il y avait surtout urgence d’agir. Les premières tentatives furent vaines : des molosses faillirent les dévorer, ils déclenchèrent des alarmes, se heurtèrent à des volets couvrants verrouillés. Après avoir sillonné la région, ils tombèrent enfin sur une piscine accessible, découverte, et même allumée de nuit. Ils y vidèrent un des flacons, coincèrent un tract sous le pied d’une chaise de jardin, et détalèrent. Aucune réaction les jours suivants. Rien dans le journal local. Silence radio. Ils revinrent de nuit attaquer la même piscine en s’assurant cette fois que la teinte changerait. Ils virent le bleu vite disparaître, mais ils n’obtenaient qu’un vague fuschia… Et surtout, ils constatèrent le lendemain matin que la piscine avait repris sa couleur. Mauvaise qualité du colorant ? Non : ils lurent un peu tard qu’il fallait que « le ph » soit « compris entre 6,9 et 7,7 » avec « un taux de désinfectant supérieur à 2 ppm de chlore », qu’il fallait parfois utiliser du « séquestrant » et « neutraliser toute source d’oxydation en cas de taux de Cl/Br supérieur à 1 ». Ne comprenant rien, sauf qu’ils devaient s’acheter des produits onéreux supplémentaires et même de ces bandelettes test colorées, ils durent convenir que le GAP devait être lui aussi dissout. #writimage #écrïmage #fiction
Il était sorti du cinéma totalement retourné qu Il était sorti du cinéma totalement retourné quarante ans plus tôt. Il venait de voir les pirouettes de John Travolta sur la piste disco, John qui lançait sa veste blanche, les mouvements de jambes de John… Cela devint une obsession durant des décennies : il avait besoin de danser, d’être sous les boules à facettes, de suivre le rythme de cheval galopant des tubes de Gloria Gaynor et autres Cerrone. Hélas une amie lui dit un soir de fête pour plaisanter, et pourtant cela n’avait pas voulu être méchant, qu’il avait certes « le rythme dans la peau, mais une très mauvaise circulation ». Il comprit alors les regards et les sourires qu’on lui envoyait en night-club, son peu de succès auprès du public sinon des femmes. il comprit qu’il avait dû, oui il le comprit enfin, plutôt les apeurer dans ses gesticulations. Il comprit tout : pourquoi les danseurs s’écartaient sur la piste -oh, ce n’était pas pour l’admirer, mais sans doute pour le fuir. Il se sentit ridicule… Ridicule à jamais. Le démon du disco continua pourtant de le hanter : il prit des cours, en vain, il s’entraîna des heures devant son armoire à glace. Rien n’y fit : maintenant qu’il se savait pataud, sinon grotesque, il se savait danser mal, voire danser, à jamais, pire. Prenant de l’âge, de celui où on ne traîne plus en discothèque que pour y noyer en solitaire son divorce au bar, il essaya de s’astreindre… Il se mit même à craindre que sa passion ne soit connue à l’usine. Il n’aurait pas supporté les quolibets, les moqueries. Il aménagea alors dans le sous-sol de son pavillon de banlieue et de célibataire endurci une pièce secrète, capitonnée, décorée, illuminée, équipée comme un Macumba de la meilleure époque. Il s’y enfermait souvent, lançait les tubes des Bee Gees et là, tournoyait, virevoltait sur son parquet coûteux. Il était seul, mais dans ces moments il se savait beau, mince, jeune, grand, svelte, agile, talentueux, époustouflant… Il était gracieux, irrésistible. Il dansait comme un dieu. Il brillait dans le noir. Et il compatissait pour tous ceux qui ne savaient plus ce que fut la fièvre du samedi soir. #writimage #écrïmage #fiction
Tu vois, le truc dingue c’est qu’il faisait ch Tu vois, le truc dingue c’est qu’il faisait chier depuis 30 ans et pourtant, à cause des conventions, des rituels, une dizaine est tout de même venue à contre cœur à son pot de départ en retraite. Une poignée de désoeuvrés ou de cyniques venus faire les mielleux. Le patron a dit un discours convenu avec des compliments et des souvenirs de hauts faits pour vanter ses mérites, sa carrière et sa personnalité formidaaable alors qu’il n’avait jamais rien glandé, était imbuvable, mais avait donné des leçons de morale avec agressivité à toute la boîte. Car c’était vraiment un chieur, tu n’imagines pas à quel point, mais quand t’écoutais le patron c’était un saint qui avait sauvé tout le monde et la planète, et l’infini et au-delà. Le discours c’était vraiment un super bilan élogieux. Or, on savait tous que c’était un con. C’était la comédie humaine, tu vois. Si élogieux que même lui était stupéfait et qu’il a dû finir par croire qu’il avait fait en effet tous ces trucs si bien… alors qu’il ne s’en souvenait même pas et qu’il savait pourtant à quoi s’en tenir sur lui-même. Après ils ont tous gobé les petits pains au saumon. Ils les aspiraient littéralement. Et ils ont sifflé le rosé goût framboise et ça au final a été vite plié : vingt minutes et il n’y avait plus personne ; tu voyais qu’une vie se terminait et c’était un gâchis absurde et forcément ça te renvoyait à ta propre destinée… Enfin bon on ne va pas philosopher à 2 balles, hein ? En tout cas, je l’ai vu partir peu après vers le parking avec son cadeau payé par l’enveloppe qui avait mollement tourné : ces cons lui avaient offert une valise en cuir tout un symbole style vas-y dégage et quand même quelque part c’était pathétique. C’était du style non non non je ne veux pas vivre ça ; faut que que je me barre avant. Je ne veux pas de pot de départ, jamais, plutôt crever en allant au boulot, ou en sortant, mais non ne me faites pas tout ce cinéma. La vie, la mort ça n’a jamais été un truc de pot de départ, et je vous en supplie je ne veux pas de pot de départ, et incinérez-moi, et dispersez mes cendres sur le sol de la cafèt’ au pire, et ça ira. #writimage #écrïmage #fiction
Ils se sont connus sur la plage, en bas de la mais Ils se sont connus sur la plage, en bas de la maison de leurs parents voisins. La première fois, il était venu détruire ses pâtés de sable, et elle l’avait détesté. À la maternelle, puis à l’école primaire, puis au collège, ils furent tantôt amis, tantôt fâchés, mais toujours il venait la protéger. Se retrouvant dans une fête à l’adolescence, ils sortirent ensemble, mais se perdirent de vue durant les études. Ils se retrouvèrent un après-midi sur la plage lors d’un bain de minuit entre étudiants qui arrosaient leurs diplômes. En discutant les jours suivants, ils s’aperçurent qu’ils avaient tant de points communs, tant de centres d’intérêt partagés, et s’étonnèrent d’être passés à côté de tout cela. Après leur mariage, ils emménagèrent dans une des maisons familiales face au Golfe et prirent pour habitude, en sortant du travail tous les soirs, par tous les temps ou presque, d’aller nager côte à côte avant le dîner. Ce sont des décennies plus tard, alors à la retraite, qu’ils changèrent leur habitude : le bain devint matinal. L’après-midi était plutôt consacré à la sieste, et il y avait désormais trop de monde en fin de journée. Au bout de quelques mois elle s’aperçut qu’il avait de plus en plus de mal à nager à sa hauteur. Elle se retournait, inquiète, l’attendait, en cherchant discrètement à ralentir toujours un peu plus son propre rythme, sans lui dire pour ne pas le blesser, pour qu’ils puissent continuer de nager de concert. Un jour, elle comprit que c’était devenu trop difficile pour lui. Elle prétexta qu’elle devenait de plus en plus frileuse, et lui suggéra, hélas, de cesser leur rituel. Il accepta sans difficulté, comme soulagé. Depuis, ils viennent s’asseoir côte à côte chaque matin sur le banc au dessus de la plage — et ils regardent en silence les enfants jouer sur le sable, ou passer les jeunes couples de nageurs. #writimage #écrïmage #fiction
Aspirant artiste, c’est en s’écœurant au mil Aspirant artiste, c’est en s’écœurant au milieu d’une exposition montée par une galerie parisienne prétentieuse, qu’il connut son épiphanie, exaspéré qu’il fut par des toiles sans intérêt, exécutées sans âme par des imbéciles prétendant cracher sur la consommation alors qu’imposteurs, ils étaient bien en peine de donner du sens aux messages prétendument rebelles de leurs œuvres face à leur visible avidité de gloire et d’argent. Ce fut décidé : il sera non pas un peintre en quête de sens, mais le peintre du « sans ». Il sera le peintre des « gens sans », de « l’art sans », de ceux qui veulent « vivre sans ». Son geste artistique magnifiera le sans. Il brûla ses papiers et se retira dans une bicoque sans caractère ni chauffage dans un opportun « passage sans nom » sis dans la ville costarmoricaine de Plurien. Là, vivant dans un dénuement toujours plus grand, il s’astreignit à peindre les jours sans inspiration : paysages sans couleurs ni traits saillants -des champs gris et plats sous des ciels de craie - sans être humain. Ce qui ne le satisfit pas. Alors il étendit ses recherches vers toujours plus d’abstraction durant quelques décennies, en ermite dans la fièvre et l’obsession, sans contact avec le monde, sans aucune attache, mais surtout sans chercher à exposer ni vendre, sans chercher la critique, la reconnaissance ou la gloire. Les dernières années, dans une démarche sans compromis il se passa du cadre, puis de la peinture, puis de la toile. Sa dernière œuvre - un tableau sans titre comme il se devait- d’une extrême radicalité n’était même plus visible : il s’était passé de tout. C’était son chef d’œuvre. Le « sans » s’imaginait, il ne pouvait s’offrir au regard. Alors ce qui devait arriver arriva : lorsqu’il devint sans âge et trop sans le sou, on retrouva son corps nu et sans vie, dans sa maison vide, un jour d’hiver sans pitié. Il serrait contre lui son journal. Ses dernières lignes s’y préoccupaient de sa postérité et de celle de son œuvre, avec ce doute lancinant qui lui était venu sur le tard : était-il resté inconnu parce qu’il avait été sans talent ? [photo @lilahmizio] #writimage #écrïmage #fiction
Lorsqu’il devint évident que le magasin avait été abandonné et que la vieille modiste avait disparu ; le propriétaire des murs fit ouvrir les lieux par la Justice. Alors la découverte fit ricaner. Ainsi la boutique qui n’avait jamais de client, une vitrine toujours quasi vide ou totalement ringarde, qui faisait s’interroger tout le monde depuis des décennies sur sa capacité à fournir des revenus à l’octogénaire était semble-t-il la plaque tournante de l’herbe et autres drogues vendues dans la région, et recelait dans sa cave les restes de trois jeunes dealers disparus depuis quelques années, neutralisés d’après l’autopsie par une aiguille à chapeau enfoncée dans la nuque. Mais ce qui rendit davantage hilare la ville fut d’apprendre que le prénom de la fuyarde n’était pas celui qu’on supposait, que le magasin « au vrai chic de Paris » n’avait sans doute pas été été intitulé par hasard « le bon goût de Marie-Jeanne ». #writimage #écrïmage #fiction
Son père, un sino-vietnamien boat people de 1977 Son père, un sino-vietnamien boat people de 1977 avait eu tôt fait de monter quatre restaurants avant de mourir d’une crise cardiaque au volant de sa BMW série 7 des années plus tard, en défonçant la devanture d’une librairie spécialisée dans les livres de management. Tout un symbole dont on se glosa parmi les jaloux, les zoïles, les concurrents teigneux. Un grand-père éjecté de la berline, le crâne enfoncé sur l’angle de l’étagère des ouvrages de comptabilité analytique ; un grand-père qui n’avait pas eu le temps de s’occuper de son fils, lequel était son père. Son père qui avait repris les commerces avait su les faire fructifier, d’en ouvrir trois de de plus et d’améliorer un peu (Oh, juste un peu pour que ça ne pète pas) le sort de la quarantaine d’employés du groupe familial avant de décéder d’une crise cardiaque, lui aussi, au marché de Rungis, côté mareyeurs, un matin de trop, trop tôt sans avoir vraiment profité de la vie, de sa famille, de sa fortune. Lui, le petit fils, avait décidé de ne pas tomber là-dedans : pas question de passer sa vie sans jamais de vie derrière un comptoir, dans un restaurant, sans jamais voir les proches, sans jamais de vacances ; pas question de vivre de façon carcérale entre la cuisine et la salle ; pas question de finir « le plus riche du cimetière ». Mais ses études prestigieuses aux États-Unis financées par les liquidités familiales l’avaient toutefois conduit à créer cette application de livraison de plats asiatiques que des réfugiés nouveaux, semblables toutefois à son aïeul, faisaient tourner avec leurs vélos et leur rêve d’émancipation et de réussite. C’est en revenant d’une « digital week » où il avait expliqué comment supprimer les intermédiaires et profiter des opportunités offertes par les nouvelles souplesses du monde du travail qu’il fit son infarctus dans sa chambre d’hôtel — et tout ce qu’il vit en s’écroulant fut par la fenêtre le néon « service continu » du restaurant d’en face. #writimage #écrïmage #fiction
Dès le début ils trouvèrent qu’il était « t Dès le début ils trouvèrent qu’il était « trop » : trop efféminé, trop maniéré, trop volubile. Trop décalé, habillé de façon trop peu conventionnelle. Ils trouvaient qu’en réunion il parlait de trop, se mettait trop en avant et que s’il avait de bonnes idées, il en avait tout de même de trop et qu’il voulait aller trop vite, bousculer trop de choses. Il se croyait peut-être trop compétent ? Avait-il été trop surévalué à l’embauche ? Plus tard, son bureau à l’étage trop haut pour son statut, estimèrent-ils, avait été vraiment trop vite acquis. Un bureau trop grand par rapport à un poste bien trop tôt décroché. Il devait y avoir à coup sûr trop de choses derrière tout cela, mais l’époque, chuchotaient-ils, était peut-être aussi devenue un peu trop tolérante. Dans son bureau ses posters de Maryline Monroe étaient vraiment trop ringards, ses plantes vertes trop abondantes… Et puis ce goût qu’il avait, trop sophistiqué, pour le thé — et aussi sa passion trop affirmée pour l’opéra achevèrent de convaincre qu’Il était vraiment « trop connoté » — comme avait dit l’un d’entre eux, lançant un regard entendu. Mais ils firent tous avec. Les temps étaient trop difficiles pour se permettre de trop se plaindre dans la boîte. Mais c’était trop calme ; cela allait finir par éclater. C’est ce qu’il finit par se passer : il décrocha une place de parking sous l’immeuble de l’agence. Sa voiture trop ridicule était vraiment trop petite pour en justifier l’usage. C’était vraiment trop, là. Tous ceux qui attendaient de pouvoir bénéficier d’une place libérée depuis trop longtemps, avec leurs bagnoles trop longues pour se garer dans la rue, devinrent alors vraiment trop cons. Oui, vraiment trop cons. C’est ce qu’estima le juge, quelque temps après l’affaire, sans trop avoir besoin d’aller chercher plus loin. #writimage #écrïmage #fiction
Remarquée par hasard il y a 5 ans par un membre d Remarquée par hasard il y a 5 ans par un membre de l’Institut de météo et climato psychopathologies dans un parc français, la « patiente zéro » ou « patiente alpha » dont on estime qu’elle serait à l’origine de la pandémie du syndrome obsessionnel d’ouverture répétitive du parapluie (SOORP) aurait été été prise en charge et isolée, hélas, trop tardivement. Si nul ne s’explique encore comment ni pourquoi cette variété nouvelle de TOC (trouble obsessionnel compulsif) qui se manifeste même en périodes de sécheresse caniculaire et en tous lieux, même clos, se répand dans la population, les membres de la communauté médicale s’accordent à dire qu’il trouverait ses origines dans l’angoisse diffuse engendrée par les dérèglements climatiques, la peur d’une averse ou d’un épisode cévenol soudain, voire aurait pu être, selon des hypothèses sujettes à caution, impulsé par les violentes images télévisuelles de la « révolution des parapluies » (雨傘革命) hong-kongaise de 2014. On estime aujourd’hui que plusieurs milliers de personnes sont déjà atteintes et que leur nombre augmente de plusieurs centaines par mois. Si les autorités sanitaires se disent démunies, le débat s’échauffe quant aux conséquences économiques dont on ne parvient pas à quantifier clairement la nocivité entre la perte des heures de travail des malades ou la désaffection des touristes dans les zones contaminées (- 34%) sinon le coût à envisager de la recherche médicale et des programmes de soins. La ruée récente, anormale, et inexplicable du public pour les parapluies dans plusieurs régions du globe, même arides, laissant craindre l’existence de poches d’incubation. Des voix (contestées car proches de l’industrie du parapluie qui progresse en chiffre d’affaires de +19% ces six derniers mois), s’élèvent pour une stratégie du « laisser-faire », arguant que le SOORP serait créateur d’emplois. #writimage #écrïmage #fiction
Le casting final pour le prochain spot de la Nouve Le casting final pour le prochain spot de la Nouvelle Amie de Juju Multifruits s’était déroulé dans les locaux de l’agence de publicité. Elle s’était réjouie d’arriver à la dernière sélection : sans doute que sa motivation affichée en réalisant elle-même son costume de Nana l’ananas (et elle l’espérait, ses années de conservatoire qui lui permettaient de mieux incarner le personnage) avait joué dans cette réussite. À l’issue de la dernière épreuve, lors de laquelle cette conne de Manda la mandarine avait oublié son texte pourtant simple (« y’a pas de pépins ! ») et la prétentieuse Kiki la kiwi désorientée était sortie hors champ, elle était restée en lice avec Famfam la framboise. Lorsque l’assistante du réalisateur - une blonde arrogante - vint toutefois lui annoncer que ce ne serait pas elle l’héroïne du nouveau clip, mais Famfam, elle tomba des nues (la framboise de son avis n’avait pas fait d’étincelles) et elle perdit son calme, demandant des explications car tout de même elle avait l’esprit Juju Multifruits et pensait en avoir fait la démonstration. Alors la blondasse lui balança qu’en fait le réalisateur trouvait qu’elle faisait finalement « trop bio » et que si le bio était bien au cœur du concept joyeux de Juju Multifruits, on ne pouvait pas en faire de trop non plus. Alors elle avait demandé ce que c’était que « faire trop bio » et la blondasse lui avait répondu que Juju Multifruits voulait des amies fruits bio mais pas des amies qui feraient trop bio comme par exemple le sont les légumes moches. [d’après une photo de @aleflohic ]. #writimage #écrïmage
La parution de l’article présentant sa collecti La parution de l’article présentant sa collection de 3700 cannelles constituée en plus de 40 ans, et traçant son portrait dans ce magazine parisien prétentieux, avait été un coup très rude. Il s’était senti violemment agressé lors de sa lecture. Alors qu’il avait fait confiance à ce jeune journaliste et lui avait parlé durant des heures de sa passion, détaillant les différences parfois minimes entre chacune de ses pièces, le fonctionnement incroyablement délicat du système d’écoulement…, le plumitif fourbe n’avait voulu que s’intéresser à « Ces troubles psychologiques des collectionneurs » comme titrait le dossier. Et au final, même s’il s’en tirait mieux que l’accumulateur de bidets ou la DRH avec ses 200 cochons empaillés, il passait dans le magazine « de la compréhension du bien être » comme un vieux garçon, simplet, obsessionnel et introverti. De fait, tout avait été gâché : il ne considérait plus sa collection de la même façon depuis la parution de ce fiel, voire il s’en détachait tant le choc avait été intense. Le pire et le plus cruel c’est que le journaliste avait relié ses trésors à la terrible infection urinaire qu’il avait endurée à son adolescence, et avait même balancé sans scrupules au public son expression d’alors, « le bobo au robinet ». Depuis il en voulait terriblement à Maman d’avoir parlé — et il se disait lors de chaque repas, renfrogné, qu’un jour il osera aborder la question avec elle. [Depuis une photo de @helene_korn > Vous aussi soumettez-moi une photo !]. #writimage #écrïmage
Parce qu’elle avait de nombreux diplômes en art Parce qu’elle avait de nombreux diplômes en art graphique et design, faim et un loyer de retard, elle avait décidé de répondre à l’appel d’offres de la marbrerie. Il s’agissait de créer un nouveau modèle de pierre tombale de moyenne gamme qui « allie les symboles à une esthétique contemporaine » pour une clientèle qui avait « écarté l’idée de la crémation sans occulter ses préoccupations écologiques ». Elle avait passé quelques jours à dessiner des modèles inspirés par des sculpteurs qu’elle admirait tels Henry Moore, Rabarama, Thomas Plensa, Genco Gülan ou Paige Bradley, en se souciant d’effets qu’elle souhaiterait obtenir avec les veines des marbres utilisés. La présentation de sa vingtaine de planches devant les trois jurés (le directeur général de la marbrerie, le directeur de production, le directeur du marketing, de la clientèle, des relations fournisseurs et de la veille concurrentielle) fut tôt fastidieuse. Devant des moues mutiques et dubitatives, elle rama en constatant qu’elle ne ferait jamais l’affaire… Lors de la dernière planche, alors que le directeur du marketing consultait son smartphone et que le directeur général observait la progression de la croissance de ses ongles, elle eût un soudain réflexe de survie, voyant passer devant ses yeux l’image de son bailleur furibard et celle d’une casserole de coquillettes au beurre. Elle fouina en un éclair dans son ordinateur et ressortit un dessin, inachevé parce qu’elle l’avait jugé trop hideux, effectué jadis pour une couverture d’un roman d’amour et de fantasy. « Enfin voilà, dans un registre différent… En quelques mots clés : la terre, les racines, l’arbre de la vie, l’écologie… Et l’amour éternel bien sûr ! L’amour plus important que tout, mais au même niveau que le reste». Puis elle se tut, et se mordit la lèvre. Elle avait épuisé ses cartouches. Le directeur général se redressa sur sa chaise, et consulta du regard les deux autres. « Ça… C’est juste parfait. Félicitations mademoiselle ». Alors tout en écoutant leurs questions d’un sourire crispé, elle se demanda si en art funéraire on pouvait prendre un pseudo. [Depuis une photo de @clangeois > Vous aussi soumettez-moi une photo! ]. #écrïmage
Incapable de décrocher du roman qu’elle venait Incapable de décrocher du roman qu’elle venait d’entamer dans le bus, elle chercha où s’asseoir un moment afin de terminer de dévorer le chapitre en cours. Elle avait un bon quart d’heure devant elle ; or le cabinet du dentiste n’était plus qu’à une minute au coin de la rue. Sur un banc la vieille qui piquait du nez au soleil ne s’aperçut même pas de sa présence lorsqu’elle se plaça à ses côtés. Elle sortit avec gourmandise le livre de son sac à main. C’était le dernier roman de cet auteur incroyable qui parvenait à vous tenir en haleine à partir de n’importe quoi, et en utilisant pourtant des combines éculées. Elle se replongea dans l’histoire : il était à cet endroit question d’un village en proie à l’apparition de phénomènes paranormaux. L’héroïne était sur le point d’ouvrir la porte de la cave de sa nouvelle maison — ce qu’on lui avait dissuadé de faire. Soudain, dans son champ visuel quelque chose bougea. Elle releva la tête et s’aperçut qu’une branche se trouvait à quelques mètres du banc. On aurait dit une araignée de bois, une créature étrange et surgie de nulle part, qu’elle n’avait pas remarquée en descendant du car ni en venant s’asseoir. La rue était déserte et calme. À côté sur le banc, la vieille ronflait doucement. Elle se remit à lire, mais sursauta, manquant d’échapper son livre. Elle avait la curieuse et désagréable impression que la branche venait de se rapprocher du banc. Elle corna sa page, ferma son livre et se dit que c’était ridicule - que ce roman l’impressionnait de façon excessive. Elle regarda sa montre : il était de toute façon temps de se rendre chez le dentiste. Troublée, elle se leva nerveusement, ce qui réveilla la vieille dont elle croisa le regard vide. Elle lui envoya un sourire crispé, fourra son livre dans son sac, et s’éloigna en direction du cabinet. Elle n’avait pas fait une vingtaine de mètres que commencèrent les cris de terreur de la vieille. [D’après une photo envoyée par @picsaaron qui m’a donné la bonne idée de proposer ceci : envoyez-moi une photo (francis.mizio@yahoo.fr), et si elle m’inspire, j’écrirai une micro fiction à partir d’elle]. #writimage #écrïmage
La question des panneaux « résidence » et « résidants », posés à l’initiative du gardien sous validation du syndic, avait agité la copropriété d’une façon quelque peu disproportionnée. Créant de multiples factions alliées ou opposées mais toutes très campées sur leur position (les fous d’orthographe ; les soucieux de l’image de la résidence ; les tenants de la faute et de la sanction les psychorigides sur la moindre dépense ; les fans du participe présent face à ceux de l’adjectif verbal ; les chipoteurs de définition ; les procéduriers; les libertaires...) l’affaire avait cristallisé les rancœurs, les jalousies, les antipathies, les rivalités de voisinage anciennes et mal digérées... On avait frôlé l’hystérie sinon le pugilat. Et comme il fallut en sortir au bout de plusieurs semaines et que la petite communauté devait retrouver l’apaisement, on vira le gardien. Des années plus tard de nombreux résidents convenaient que finalement ils n’y faisaient plus attention à cette faute, que tout le monde s’en fichait de ces panneaux, qu’on aurait pu les changer sans mettre en péril le budget et il est vrai qu’on aurait surtout pu éviter de licencier le pauvre homme avec toutes les conséquences qui s’ensuivirent, tels son divorce et son suicide. #writimage #écrïmage
Lors de chaque entretien saisonnier d’évaluatio Lors de chaque entretien saisonnier d’évaluation il apparaissait de façon récurrente, d’après le chef de service, que les objectifs n’étaient jamais atteints car il ne parvenait jamais à complètement balayer le sable avant la venue des premiers baigneurs. Ce n’était jamais parfait. Il rétorqua qu’il s’appliquait mais que la tâche était délicate, et dépendante du vent ou de l’humidité. Rien n’y faisait : le chef de service continuait de se référer à sa grille de critères d’évaluation, or si on la suivait avec rigueur il était clair que tous les attendus n’étaient pas remplis ce qui était tout de même incroyable car à force de faire, refaire, recommencer cette tâche il aurait dû se perfectionner depuis le temps, acquérir un savoir-faire, de l’expérience — et que c’était la moindre des choses qu’on pouvait exiger de lui. Lui, il se défendait chaque fois en expliquant que la grille d’évaluation n’était pas adaptée pour ce travail particulier. On pouvait noter ses collègues avec -ils occupaient, eux, des postes avec des tâches quantifiables, des résultats attendus qui étaient concrets et palpables-, mais pour lui appliquer les mêmes critères relevaient de l’injustice. Il tentait toujours d’expliquer que ce système de notation était absurde. Son chef de service n’en démordait pas et chaque entretien d’évaluation se terminait sur une sorte de négociation : il promettait de faire mieux et son chef acceptait de ne pas en référer à la hiérarchie. Finalement ce boulot et son évaluation était un foutu éternel recommencement et parfois c’était à se demander si tout cela avait, au fond, un sens. #writimage #écrïmage
La municipalité fut discrètement avertie de son La municipalité fut discrètement avertie de son retour par son secrétaire assistant chauffeur lui-même. Le maire et le préfet prirent alors immédiatement des mesures : filtrage des passants à chaque extrémité de la rue, inspection des demeures alentour, disposition d’agents de sécurité en civil. La dernière fois qu’il était venu ses heures de « scrutation » comme il les désignait lui-même se déroulaient immuablement de 14h30 à 17h45 et il semblerait que ce serait le même horaire cette fois encore. Les édiles évoquèrent le coût des dispositifs de sécurité au secrétaire assistant chauffeur qui confirma que la collectivité serait remboursée comme d’habitude, et les riverains, même indemnisés pour la gène occasionnée sur ses fonds propres. Le seul problème était que nul ne savait combien de jours, de semaines ou de mois ses scrutations allaient durer. Le secrétaire assistant chauffeur rappela que les années précédentes cela avait couru sur des périodes de 3 à 5 semaines, mais qu’il y avait eu aussi une fois où il n’était venu qu’un après-midi entre 14h30 et 16h. « Il ne sait jamais lui-même quand va venir l’idée », ajouta-t-il comme s’il confiait un secret, qui, à vrai dire, n’en était plus un depuis longtemps. Alors comme à chaque fois, tout le monde s’organisa, patienta, s’adapta de bon gré. Chacun savait qu’il fallait s’accommoder des inconvénients et des dépenses puisque de toute façon, on n’avait toujours pas trouvé d’autre personne, ou plutôt et surtout d’autre moyen, pour imaginer la solution du problème de l’année. #writimage #écrïmage
Il avait cherché la bonne idée un sacré moment, Il avait cherché la bonne idée un sacré moment, parce que lui aussi voulait avoir sa part du gâteau numérique. Il s’était cassé la tête durant des mois pour trouver la bonne application façon économie du partage et autre argument type développement éco-durable ou autre approche à la mode sans laquelle cela ne pouvait prendre dans l’esprit du public. Or l’idée simple et géniale pour une start up qui lui permettra de lever des millions, qui lui rapportera la fortune, il l’avait eue tout bêtement sans avoir à se coltiner des workshop et autre séances de brainstorming avec des post-it… en regardant sa fille sauter au Club Mickey. C’était si évident ! L’application sur smartphone s’appellera Watt-Hop : les parents la téléchargent et s’inscrivent. Les enfants sautent sur les trampolines reliés à des turbines ou un générateur… (penser à contacter le fabricant pour le partenariat). L’électricité produite par l’énergie inépuisable des gosses rapporte des points aux parents (réductions, coupons sur leur consommation d’électricité..) et lui revend l’énergie aux industriels, aux gens qui fabriquent des batteries. Voilà c’était simple. Des milliers de mégawatts étaient en jeu — et enfin les enfants seraient utiles, et ne s’amuseraient plus inutiles ! Alléchés, les parents les y inciteraient même ! C’était génial : tout le monde allait y trouver son compte ! (Et lui aussi…). Ça pouvait même se décliner avec les tourniquets… Il devait même exister d’autres jeux adaptables ! Il ne reste plus qu’à trouver un slogan. « Watt-hop : sautez pour la planète » ! Ça serait pas mal en fait. #writimage #écrïmage
Une expression se cache dans cette image. Sauras-t Une expression se cache dans cette image. Sauras-tu la retrouver ?
Les élus de l’opposition, malmenés sur le marc Les élus de l’opposition, malmenés sur le marché par leurs électeurs, finirent par avouer qu’ils avaient voté la dotation proposée par le maire sans se vraiment rendre compte du montant dérisoire de subvention qui serait alloué à chaque foyer. Et de fait, ils admirent que, oui, cela avait été bien trop peu élevé. Si l’idée du maire en place de « recoloriser la ville » avait été bonne, ils durent convenir en effet qu’il fallait mener une politique d’incitation des ménages bien plus volontaire, ou tout du moins, bien plus efficace. De trop minces subventions n’avaient finalement eu pour conséquences que de trop faibles investissements citoyens. Et la recolorisation, il fallait bien le dire, ne se remarquait guère. C’est pourquoi ils inscrivirent dans leur programme électoral (après avoir publié dans l’espace libre expression du journal municipal une tribune enflammée sur les « initiatives aux ambitions trop modestes » de l’édile qu’ils voulaient chasser) un vaste « Plan quinquennal de recolorisation 2030. » Celui-ci se serait « inscrit dans une vision plus large de développement d’un tourisme durable et esthétique ». Le slogan « des couleurs partout, pour tous » allait être même, envisagèrent-ils, un des piliers de leur campagne — malgré leur crainte d’être accusés, de façon indirecte, à la promotion du cosmopolitisme. #writimage #écrïmage
Ils sont des milliers à assurer, répéter, alarm Ils sont des milliers à assurer, répéter, alarmer qu’il ne reste plus que 30 à 50 ans, peut-être moins, avant que ne débute l’effondrement — et c’est une angoisse terrible qui l’étreint désormais à tout instant. Ils avouent qu’on ne sait pas ce qui déclenchera la chute des dominos. Certains plus alarmistes disent que c’est imminent ; ils clament que cela a peut-être même déjà débuté, mais qu’on ne sait pas où cela se trouve. Ce qui la désespère, outre que c’est sa fille qui connaîtra ces moments terribles car elle sera sans doute partie, outre que des millions d’êtres périront, outre que bien des merveilles naturelles vont disparaître, c’est cet immense gâchis que cela aura représenté. Car tout de même, et malgré tout, il y a eu tant de choses accomplies, tant de beautés créées, tant d’arts, de monuments, d’espoirs concrétisés… Prise au dépourvu, elle ne sait que faire, pense qu’il n’y a même rien à préparer, car c’est un saut dans l’inconnu — et aucune des civilisations précédentes n’a laissé de conseils… Alors elle emmène sa fille chaque jour sur la plage, près des vagues immuables, et toutes deux fabriquent de petits Stonehenge, de minuscules mégalithes, des temples, des villages, des œuvres frustes mais belles avec ce qui restera forcément après la catastrophe entre des déchets inutilisables : de la pierre et des morceaux du bois flotté. Et chaque matin, après chaque marée comme une répétition dans l’attente du recommencement qui forcément adviendra, comme pour conjurer le sort aussi, toutes deux, inlassablement rebâtissent. #writimage #écrïmage
Magie ou inconvénient des réseaux sociaux ? Ils Magie ou inconvénient des réseaux sociaux ? Ils s’étaient retrouvés après plus de 40 ans sans s’être vus. Au lycée ils étaient amis. Point commun à l’époque : ils étaient les seuls de la classe à posséder un cyclomoteur, et ils avaient fait de longues balades buissonnières, brûlant leur essence à errer sans but, ou leur argent de poche aux flippers des cafés alentour, pendant les cours de maths -mais c’était tout ce qui les avait lié. Ils se retrouvèrent dans un café. Ils habitaient la même ville et ne s’étaient jamais croisés. Ils firent le point avec une pointe de lassitude. Il apparut qu’ils avaient tous deux connu des parcours similaires : des emplois administratifs sans grand intérêt ; un mariage la même année avec chacun une épouse semblable. Ils habitaient tous deux un pavillon identique dans les environs. Ils avaient tous deux deux enfants, une fille, un garçon qui menaient des études de commerce. Le dimanche, ils bricolaient sur le même type de voiture. En fait, ils s’étaient pris des rides et des tempes argentées. Voilà. Il eurent vite fait le tour. Chacun renvoyait à l’autre la même image. Parfois, il y eut des silences gênés dans la conversation. Ils se promirent sans grand enthousiasme respectif de se revoir. En repartant chacun se dit la même chose : le vin de ce troquet n’était pas terrible, voire un peu bouchonné. Mais aucun des deux n’avait osé le dire pour ne pas casser l’ambiance de ces retrouvailles. #writimage #écrïmage
Pour se moquer de lui, le fils du voisin l’appel Pour se moquer de lui, le fils du voisin l’appelait « Big balls » à cause de ses attributs un peu trop visibles qui ajoutaient à sa laideur, mais le nom que lui avait donné sa maîtresse était Julius, car elle lui trouvait un air impérial. Depuis qu’elle possédait Julius, elle qui était timide, se sentait forte, comme protégée, comme nantie d’un statut qu’elle aurait été incapable toutefois de définir (voire dotée d’une certaine puissance.) Julius à cause de sa masse haletante, bruyante et bavante, tenait les autres à l’écart, surtout les enfants et les dragueurs, ce qui lui convenait parfaitement -mais attirait parfois d’autres hommes, un peu lourds il est vrai, ou d’autres propriétaires de chiens qui ne pouvaient s’empêcher de vouloir s’enquérir des avantages et des inconvénients de ce type de bestiau. Julius faisait l’attraction (elle pensait qu’ils l’admirait, mais en fait l’animal les effarait un peu et les commentaires qu’elle n’entendaient pas étaient toujours un peu goguenards), surtout lorsqu’elle sortait avec lui au marché. En fait Julius était une extension, d’une certaine façon d’elle-même. C’était cela : avec Julius, elle s’affichait en tant qu’elle-même. Elle n’arrivait pas bien à expliquer ce ressenti, mais Julius avait pris une importance considérable dans sa vie, et bien des choses découlaient de son existence, de sa présence. Parfois elle ne se souvenait plus complètement de sa vie d’avant Julius, comment c’était — et elle se faisait peur en se disant qu’il pourrait venir à disparaître. Il y avait juste un truc important qu’elle n’arrivait pas à résoudre : se décider à nettoyer le petit carré de pelouse devant sa petite terrasse de sa petite maisonnette HLM. Pelouse saccagée par Julius et jonchée de matières qui commençaient à sentir les jours de grosse chaleur. Mais comme c’était l’univers de Julius… pouvait-elle se permettre d’y changer quelque chose ? Quoiqu’il en soit, cela n’allait pas arranger l’antipathie que lui vouaient depuis toujours ses voisins. Cette hostilité qui l’avait d’ailleurs quelque part poussée à prendre Julius pour se rassurer et les tenir éloignés. C’était un cercle vicieux, en fait. #writimage #écrïmage
Lors des premiers jours passés occasionnellement Lors des premiers jours passés occasionnellement ensemble, il avait pressenti que ça ne collerait pas tous les deux sur la durée : il avait remarqué maints petits détails qui simplement le heurtaient, mais, il le savait, deviendraient à la longue insupportables : par exemple elle ne rangeait pas toujours ses affaires, et parfois un gilet trainait sur le dossier d’une chaise. Ses chaussures n’étaient pas alignées côte-à-côte devant la porte d’entrée… Elle ne disposait pas de façon rationnelle ses flacons dans la salle de bain. Et il en passait de pires encore… Oh, il n’en demandait pourtant pas tant ! : sa propre manie de classer les cintres par couleur dans la penderie, il pouvait en convenir, était certes toute personnelle, mais on en était loin chez elle… car cela confinait à l’anarchie et parfois il y en avait même plusieurs d’entremêlés ! C’est l’affaire des couteaux disposés la pointe en l’air dans le lave-vaisselle - il en avaient pourtant déjà parlé deux fois, c’est quelque chose quand même de devoir remettre ça sur le tapis- qui acheva de le convaincre qu’ils ne pourraient continuer ainsi indéfiniment. Il comprit qu’il faudrait lui parler le soir, lui faire prendre conscience de tous ses problèmes, et de lui dire qu’il vaudrait mieux rester amis. Il ouvrit son fichier Excel et regarda à la ligne 34 en face du prénom : elle et lui avaient s’étaient vus attribuer un taux de compatibilité 9,42 sur 10 par l’algorithme du site de rencontre. C’était pourtant exceptionnel. Il examina les cas précédents : il y avait jamais eu plus haut ! Avec la numéro 12 ils avaient été à 9,36 et avec la 23 à 9,21 ! Il soupira. Cette fois c’était celle de trop avec eux aussi. Alors il se connecta au site et cliqua sur l’onglet « contact » pour se plaindre auprès du service client. #writimage #écrïmage
Elle lui avait dit dès le matin j’en peux plus, Elle lui avait dit dès le matin j’en peux plus, je suis crevée patron. Mais il ne voulait rien savoir et il lui avait dit de retourner en salle, de se remuer, qu’on n’avait pas besoin de boulets comme elle qui se traînent, que les clients n’attendent pas. Et il en rajouta sur le mode après le service, il faudra faire ceci ou cela et que je t’entende pas te plaindre car la pile de CV qui attendent elle est haute comme ça. Et il lui remit une couche de tâches qui allaient grignoter sa pause de l’après-midi, au moment où elle pourrait enfin faire une sieste. Après le service, elle se reposa un instant sur une chaise avant d’aller laver les vitrines. Sa tête lui tournait de fatigue, et il la vit assise, et l’houspilla. « Elle va se remuer fissa la dame, car après il faudra en mettre un gros coup de nettoyage en cuisine, on n’est pas là pour glander », brailla-t-il en boucle pendant dix minutes tout en repointant d’un air gourmand un à un les tickets de caisse qu’il avait empalés sur un pic en fer à côté de la caisse enregistreuse. Elle termina la vitrine et, s’accordant un répit, s’appuya en cuisine contre la table en inox. Il pénétra en ouragan. « Qu’est-ce que tu fous ? Faut que je répète combien de fois ? Tu te crois en vacances ? » - Je suis crevée patron ». Elle n’en pouvait plus de ce job, de lui, de tout. Il lui répondit d’une voix soudain étonnamment douce : « Quand un pneu est crevé, que ça ne peut plus rouler droit, alors le pneu on le change et on le jette ». Et il se marra comme le gros con con qu’il était. Alors elle empoigna le long couteau à désosser accroché au-dessus du plan de travail et s’avança vers lui. Il recula en bredouillant, se plaqua contre la chambre froide. Elle tenait le grand couteau fermement, et, en arrivant à sa hauteur, elle le brandit, le fit miroiter. Il était pétrifié. Il avait failli se pisser dessus. Il la vit sortir de la cuisine les demi-portes battantes, traverser la salle, sortir sur le parking, se diriger vers sa voiture garée juste devant l’entrée du snack, se baisser, enfoncer le couteau dans la roue avant, se redresser, lui faire deux doigts d’honneur au travers de la vitrine, lui tourner le dos, et partir.
Après avoir tambouriné à la porte, les deux pom Après avoir tambouriné à la porte, les deux pompiers, sous les yeux effarés des voisins de l’immeuble, la fracassèrent. Le premier d’entre eux avança à pas prudents dans l’appartement le bras tendu en arrière comme pour ralentir son binôme. Il remonta le couloir et pénétra lentement dans le salon en respectant les consignes de vigilance qu’on lui avait récemment enseignées et qu’il se remémora pour vaincre sa peur. C’était un jeune pompier, un débutant qu’on envoyait au front pour la première fois, et, en vérité, il n’en menait pas large. Il aurait préféré que la gendarmerie s’occupe de cette intervention. Ils savent faire, eux. Ils en ont vu d’autres, eux. Et là, les cris étaient insoutenables. La femme qui hurlait était debout sur la table du salon, défigurée par la terreur. Son expression et ses cris étaient si impressionnants qu’il n’y avait aucun doute : elle était devenue totalement folle. Il se sentit frissonner. Il se tourna vers son collègue qui attendait sur le palier et lui fit signe d’avancer. A deux, ils n’allaient pas être de trop pour la maîtriser. En rentrant, pour son premier rapport, il écrivit : « La jeune femme, certainement phobique a été internée provisoirement sur ordre du médecin-chef après examen et administration de calmants. » Il soupira. A la brigade, on allait se foutre de lui, mais tant pis, il ajouta dans le but d’être exhaustif, car c’était le job et de toute façon son binôme allait le raconter partout : « C’’est en voulant neutraliser la mante religieuse durant l’intervention que d’un coup de hache, j’ai malencontreusement coupé la table en deux ». #writimage #écrïmage
Comme la canicule était là et que la chaleur mon Comme la canicule était là et que la chaleur montait, il décida de faire un stock de glaçons. Toutefois le vieux réfrigérateur bruyant, pour des histoires de prise et de silence dans sa vieille maison biscornue agrippée à flan de rocher, se trouvait dans une sorte de caveau frais creusé dans la roche où il entreposait d’ailleurs ses provisions, mais en contrebas, éloigné de sa cuisine et donc de l’évier, après une dizaine de mètres d’un couloir encombré de bibliothèques et à mi chemin divisé par le palier de l’escalier du grenier. Il y avait au total sept marches à descendre aussi après l’encadrement étroit de la porte du caveau qui avait dû d’ailleurs nécessiter de passer à l’époque l’appareil par le soupirail du côté jardin. La première fois, lorsqu’il parvint enfin au réfrigérateur au moment de poser le bac à glaçons dans le freezer il s’aperçut qu’il était vide, qu’il avait renversé toute l’eau en chemin. Il retourna dans cuisine et refit la manoeuvre, marchant précautionneusement, avec le même insuccès. Et une deuxième fois, et une troisième fois. Il eut alors l’idée de transporter une bassine d’eau vers le réfrigérateur et de remplir le bac à glaçons devant l’appareil. En montant les marches, de guingois pour passer par l’étroit seuil du caveau il renversa une grosse quantité d’eau sur les marches car il ne passait pas le seuil avec la bassine devant lui à cause de sa corpulence. Il décida alors de revenir avec l’arrosoir du jardin. Ce qu’il fit, mais les marches trempées furent traitresses. Il glissa du haut des marches, se cassa le col du fémur en arrivant sur le sol du caveau, et sous la douleur perdit connaissance. Il revint à lui quelque temps après et relevant le torse sur les coudes, baignant dans la flaque d’eau de l’arrosoir, il s’aperçut alors qu’il était incapable de bouger, que son téléphone était à l’autre bout de la maison, qu’une fièvre lui venait avec un début de soif intense, et se demanda quand et comment on allait le retrouver. Avec la canicule ils étaient certainement tous terrés chez eux ou en terrasse aérée ou climatisée à siroter des boissons avec des tonnes de glaçons, ces salopards. #writimage #écrïmage
Tout d’abord elle avait pensé que ses vêtement Tout d’abord elle avait pensé que ses vêtements, de piètre qualité, avaient rétréci. Mais il lui fallut se rendre à l’évidence : elle qui avait toujours été très maigre, grossissait à vue d’œil. Les examens ne décelèrent rien d’anormal. Elle ne mangeait pourtant ni plus ni moins, et pas de sucre, ni d’alcool. C’était à ne rien y comprendre. Elle décida alors d’assumer ses rondeurs après la lecture d’un article sur le body positivisme et « le rejet des diktat de la mode et des médias ». Elle se mit à parler de « sa nouvelle morpho ». Elle disait à tout bout de champ « avant ma nouvelle morpho », ou « depuis que j’ai une nouvelle morpho » ou « grâce à ma nouvelle morpho ». C’était présenté ainsi comme ainsi un choix, une acquisition volontaire… et de fait, ayant repris les rênes, elle se porta mieux et retrouva de la joie. Dans le centre de vacances all inclusive pour célibataires de Corfou où elle se rendait chaque année, elle fut contrainte d’avouer au bout d’une semaine à une copine du bar de la plage qu’elle attirait visiblement maintenant beaucoup moins les garçons que lorsqu’elle était maigre. Celle-ci l’écouta en tirant sur la paille de son cocktail de légumes et lui suggéra que peut-être, alors, elle aurait dû prendre une morpho intermédiaire. #writimage #écrïmage
Elle ne cessait de lui parler de cette histoire de Elle ne cessait de lui parler de cette histoire de place. Tout le monde a une place. Le fils du voisin, regarde, même lui, et ton cousin qui n’est pourtant pas futé… Et toi tu n’as toujours pas trouvé, ni même cherché d’ailleurs, de place. Si ton père était toujours là, lui qui avait toujours trouvé à se placer, il serait fou à te voir glander comme ça à ton âge sur le canapé avec tes foutus jeux vidéos. Il répondait que ce n’était plus d’actualité, que le monde arrivait à sa fin et qu’avoir une place n’avait plus aucune importance. On pouvait la perdre du jour au lendemain et bientôt, place ou pas place, pour tout le monde s’allait être pareil. Mais elle continuait à lui seriner qu’il fallait trouver sa place, avoir une place, se faire une place et gnagnagna la place et gnagnagna. Exaspéré, dès qu’il reçut ses allocations il s’acheta le hamac et l’installa derrière la maison, puis alla lui dire que la place idéale il l’avait trouvée, que c’était désormais la sienne, qu’il l’occupait — et maintenant fous-moi la paix. #writimage #écrïmage
[La Lune au-dessus de la Cité des Arts et des Sci [La Lune au-dessus de la Cité des Arts et des Sciences à Valence en Espagne, le 22 mars 2011] Aujourd’hui, exception, pas de microfiction, mais un souvenir que j'ai déjà raconté dans un de mes petits bouquins, "Buffet à volonté" (2003). " Le 21 juillet 1969, l’après-midi, le moniteur du centre aéré nous avait demandé de nous asseoir autour de lui dans une clairière du parc de l’Abbaye du Lys, (Dammarie-Les-Lys, Seine-et-Marne, France). Il avait réclamé le silence, tandis que nous vérifions que nous n’étions pas assis sur des fourmilières. Il avait ensuite enclenché son magnétophone à cassette dégainé d’un sac en patchwork qui sentait le patchouli. (...) On entendit des crachotis ponctués de piiiing à la sonorité étrange. Le moniteur nous fit signe de rester silencieux. Puis, une voix nasillarde, une voix de transmission radio, est sortie de l’unique haut-parleur : – Eagle... Houston... you’re go for a landing. Over. Piiiing. – Roger... picking up some dust... big shadow... contact light... OK, engine stopped... Piiiing. Tranquility Base here. Piiiing. (Silence) The Eagle has landed. Le mono, en tirant sur sa Gauloise avec un demi-sourire, nous a dévisagés en hochant la tête – ce qui n’était pas simple car nous étions une dizaine autour de lui. Il avait l’air grave. Moi, je n’en menais pas large. Que se passait-il? On avait encore fait une connerie ? On sentait bien qu’il ne fallait plus rigoler. “Voilà. Vous venez d’entendre une chose formidable. Cette nuit, l’homme s’est posé sur la Lune.” Instinctivement, on a tous levé les yeux. “Maintenant, vous ne pourrez plus jamais oublier cet instant. Je viens de vous faire écouter quelque chose de très important.” Nous sommes tous convenus que nous nous en souviendrions avec le sérieux et l’application nécessaires. Puis nous repartîmes fabriquer des cabanes dans les bois, attendant l’heure du bout de pain rassis et de la barre de chocolat Poulain, fondue, difforme, qu’accompagnaient, maculées dans l’emballage, des images d’animaux à collectionner.
Elle avait toujours rêvé habiter un moulin, avec Elle avait toujours rêvé habiter un moulin, avec un vaste terrain autour, et un âne. il l’aimait toujours follement, et comme il avait tant travaillé qu’il était devenu riche, il avait pu lui acheter un moulin pour son anniversaire. Mais voilà, il avait eu l’idée un peu tard, et il n’avait trouvé que ce moulin là. Il n’y avait pas d’âne et le moulin n’avait pas d’ailes. Alors il l’appela le « mouin », le moulin sans l. Lorsqu’il la mena au mouin, tout heureux de lui offrir, et tout content de lui expliquer que le mouin, c’était mieux que rien, la réaction de son aimée fut extrêmement violente et cruelle : elle voyait dans le mouin « tout lui », qui ne « faisait rien complètement », comme toujours, depuis tout le temps, et le « moins » c’était bien lui encore et toujours qui avait tant travaillé toutes ces années qu’elle ne l’avait guère vu, plus que moins. Oui toutes ces années à faire les choses à moitié. Alors le mouin c’était vraiment l’expression de cette approximation qu’elle lui reprochait. Elle aurait préféré, disait elle, qu’il ne fasse rien plutôt que de lui offrir cette vision dégradée de son rêve qu’il abimait, car décidément il gâchait tout, depuis toujours. Ce fut l’incident déclencheur. Ils se séparèrent peu après, et il eut le cœur brisé. Et il laissa tout à l’abandon, ne souhaitant jamais occuper le moulin sans elle. #writimage #écrïmage
Il était le leader sur son secteur ! Le SEUL fabr Il était le leader sur son secteur ! Le SEUL fabricant AU MONDE de singes géants articulés. Du modèle taille réelle jusqu’au gigantesque : c’était lui. L’œuvre d’une vie : des milliers d’heures, des décennies à dessiner, concevoir, trimer, à bâtir puis agrandir l’usine, à passer des marchés, à fabriquer toujours plus performant, plus sécurisé et à moindre coût en suivant les goûts du public et en bouffant les concurrents. Les lettres géantes de son propre nom étendu sur toute la largeur de l’étage, devant les baies vitrées de son immense bureau laissaient passer les éclats de la ville fourmilière qui grouillait en bas. Des États-Unis à Dubaï, d’Osaka à Johannesburg, ils étaient des millions à s’être émerveillés devant ses créatures. Et ils avaient été des centaines à acheter ses gorilles. Oui, tous les aimaient ! Tous… sauf son idiote de fille qui préférait « faire de l’humanitaire » et son imbécile de fils qui se passionnait pour la poésie et les légumes hideux. ll toussa et un caillot de sang teinta son mouchoir. Ses yeux se posèrent sur la photo au mur du premier King Kong qui se démenait en haut de son building depuis bientôt un siècle. Et vint alors à l’ancien marionnettiste ingénieur l’idée originale mais si évidente qu’il attendait pour finir en majesté, avant d’être une épave, avant de voir ses singes filer chez des types qui ne connaissaient rien au métier. #writimage #écrïmage
Tout était parti de la fermeture de l’usine, qu Tout était parti de la fermeture de l’usine, qui avait mis l’entière petite ville au chômage. Puis les commerces s’étaient éteints les uns après les autres. On ne savait plus trop qui avait initié le mouvement à la fermeture du supermarché, à peine plus tard. Oui, qui avait été le premier, ou la première, à s’approprier un chariot en souvenir du temps où tous pouvaient s’en servir, le poussant en se saluant dans les rayons ? On ne savait plus, vraiment, et cela n’avait guère d’importance. Toujours est-il que désormais chaque jardin des « demeurés », comme on appelait ceux qui n’étaient pas partis voir ailleurs s’il y avait de quoi pouvoir acheter, recelait son chariot souvenir. Certains l’avaient fleuri, d’autres se contentaient de le conserver comme un fétiche. Parfois des groupes de petits vieux nostalgiques, après une journée passée à biner leur maigre potager ou à ramasser de l’herbe pour des lapins qui tardaient à grossir, se réunissaient au milieu de la rue grande. Chacun poussait son chariot silencieusement en remontant la rue, le regard tourné vers les maisons abandonnées comme s’il dédaignait un rayon de vulgaires promotions. Alors baignant dans la lumière dorée du coucher, ces fantômes en procession issus d’un temps nanti, roulant les chariots d’acier vides telles des créatures faméliques qu’ils auraient domptées, semblaient retrouver leur dignité dans une nostalgie de munificence. #writimage #écrïmage
C’est un problème que son grand-père avait con C’est un problème que son grand-père avait connu. C’est un problème que son père avait eu. C’est un problème qu’il avait aussi et qui l’obsédait depuis l’école, depuis toujours et qui sans doute ne disparaitrait jamais. Il l’avait signalé au facteur, il avait écrit aux administrations, aux services d’abonnements, aux envoyeurs de factures, à ses amis même. Celui que dans le village on appelait « Le Polak » car c’était plus simple, lui, Mieczyslaw Mikolajczyk, avait alors eu l’idée pour se défouler de coller une coquille sur sa boîte aux lettres à chaque fois qu’il recevait une enveloppe en comportant une à son nom. Et comprenne qui pourra. #writimage #écrïmage
Le terrain entre le voisin et lui, suffisamment la Le terrain entre le voisin et lui, suffisamment large, permettait à chacun de vivre sans désagrément ni trop de vis-à-vis. Et puis soudain voilà -que le voisin y avait placé cette chèvre. Au début il craignait l’odeur, ou les mouches, ou qu’elle bouffe la haie, mais non, l’animal était paisible. Les surprises commencèrent lorsqu’il se mît à écouter un soir en sirotant une Bud sur sa terrasse un disque de son chanteur de country préféré, Alan Eugene Jackson. La bête tenta de forcer la clôture. Il s’en était ouvert le lendemain au voisin et celui-ci lui avoua qu’il n’était finalement pas surpris, que lui même avait dû cesser d’écouter du Chostakovitch car cela semblait la plonger en dépression. Il fallait le savoir et s’adapter c’est tout, mais puisqu’ils en parlaient il lui conseilla d’éviter tout de même de passer de la musique bluegrass à la Bill Monroe car là la chèvre ne se contrôlerait plus. Contre toute attente il commença à voir les choses autrement. Lui qui se sentait parfois bien seul, car tout le monde trouvait qu’il avait des goûts musicaux de chiotte, se mit à ruminer une playlist de connaisseurs avec pour projet de passer un soir où le voisin serait absent au moins un bon moment en compagnie de quelqu’un qui, enfin, partagerait sa passion. #writimage #écrïmage
Il détestait les nuages car tout le monde parvena Il détestait les nuages car tout le monde parvenait à y voir des formes amusantes, des visages, des animaux… Lui, il avait beau regarder, il ne voyait que des nuages. Il y avait des tas d’autres trucs comme ça que les autres arrivaient à faire comme bouger les narines ou les oreilles ou encore siffler en glissant deux doigts dans la bouche, et lui pas, alors ça l’agaçait, ces différences. Un jour une camarade de classe lui avait montré un nuage en lui disant que c’était incroyable à quel point cela représentait un dragon en train de courir après un lapin, mais lui il ne voyait que des nuages stupides qui flottaient bêtement avec leur air de gros nuages imbéciles. Alors il lui dit qu’elle était vraiment nulle de chez nulle, que c’était juste des cumulonimbus et même qu’on pouvait distinguer un capillatus et plusieurs calvus et qu’il fallait arrêter de raconter n’importe quoi. Elle avait été super vexée et avait raconté ça à toute la classe, qui déjà le tenait à l’écart, pour montrer comme il était décidément bête et méchant. Le conseiller d’orientation l’avait convoqué peu après pour lui parler de passer en classe d’apprentissage de mécanique automobile alors qu’il détestait cela, et cela n’avait peut-être aucun rapport avec le coup du nuage dragon, mais quand même… Il ne pouvait s’empêcher de penser que comme c’était vraiment peu de temps après, ça se trouve c’était lié. Et définitivement il ne fallait plus lui parler des nuages. #writimage #écrïmage
À force de l’observer avec insistance, il étai À force de l’observer avec insistance, il était persuadé que c’était au tour du poisson de vouloir lui asséner quelque chose… certainement un reproche. On raconte qu’il y a des aquariums dans les salles d’attente de psy car ils apaiseraient les patients proches d’une crise : pour lui, au contraire, ce face-à-face devenait de plus en plus stressant. Il n’aurait jamais dû investir dans cette décoration car il ne supportait plus d’être ainsi lui-même scruté comme s’il était toujours coupable. Il se souvenait d’ailleurs des poissons rouges dans le film Le Sens de la Vie des Monthy Pythons qui commentaient ce qu’ils comprenaient des agitations humaines… Et son scalaire, Pterophyllum scalare, qui avait vraiment l’air de s’être fait une sévère opinion sur lui, désormais, l’inquiétait. Et puis surtout : ce regard écarquillé, ce visage en lame, ces mouvements qui pouvaient soudain être extrêmement rapides lui rappelaient… sa femme. Sa femme, toujours en reproches continuels elle aussi comme le poisson, qui menaçait de le quitter, apeurée, s’il s’obstinait ainsi à la fixer avec ces curieux mouvements de bouche qu’il lui adressait. Assurément, ils avaient vécus tous deux trop renfermés sur eux-mêmes, comme trop vécu en bocal se disait-il — et il se produisait quelque chose de bizarre. #writimage #écrïmage
Elle savait que son maquillage coulait, car elle p Elle savait que son maquillage coulait, car elle pleurait en conduisant, et elle allait arriver défigurée, mais surtout elle allait arriver en retard. Elle avait tout eu : les travaux, l’accident et l’embouteillage, le petit vieux en GS avec casquette et chien sur le siège passager qui roulait à 30 au milieu de route. Et maintenant ce tracteur. Elle pleurait car elle avait enfin le profil pour tenir cette boutique après dix mois de chômage et enfin un entretien, et elle pleurait car elle se souvenait de ce que lui avait dit le vieil horloger au téléphone : pour lui la ponctualité, c’est rédhibitoire. Et elle pleurait car ça allait faire même 20 minutes de retard, au moins. #writimage #écrïmage
Ses enfants s’étaient réjouis qu’il s’éta Ses enfants s’étaient réjouis qu’il s’était trouvé un projet pour pallier l’ennui de sa retraite, mais étaient tôt redevenus perplexes quant à son issue. N’empêche, lui qui « s’emmerdait comme un rat mort » était maintenant débordé, et enfilait les kilomètres, travaillant d’arrache-pied. Il nota en soupirant : • dentiste (mais pas d’affiche de prévention et très peu de publicités). • très peu de magazines (dont périmés depuis plus de 4 ans alors que le cabinet n’a même pas 2 mois !) • un ouvrage (BD) publicitaire pour enfant décati (l’ouvrage, pas l’enfant). • 4 chaises plastique (trop) dur. • 9m2 env. / toilettes à plus de 3 m. ! Il agita son stylo. Ça valait quoi ça ? Un 8 ? Un 9 ? Allez… Grand max… ? Il réfléchit longuement puis opta en fait pour un 7 et demi. C’était, certes, sévère, mais juste. S’il voulait que son « guide régional des salles d’attente » se taille d’emblée une bonne réputation il lui fallait évidemment avoir la dent dure. Ho ! Hé ! Qu’on ne le taxe pas d’indulgence dès le lancement non plus, hein ! #writimage #écrïmage
Il avait acheté le cactus quatre ans plus tôt su Il avait acheté le cactus quatre ans plus tôt sur le marché à ce type en noir qu’il n’avait jamais revu (un mec un peu inquiétant, finalement, en y réfléchissant). Le plus étrange fut qu’à chaque fois que la plante avait fleuri, soit seulement trois fois - une seule fleur, et un seul jour par an - à chaque fois, le jour même, il s’était déroulé un drame… : la vieille qui s’était pendue dans la grange près de l’étang ; le garçon de ferme qui avait été percuté devant le calvaire par un chauffard disparu, la voisine qui s’était tuée en glissant sur les pavés de sa cour… Cette année, et depuis ce matin, la plante affichait deux fleurs grandes ouvertes comme surgies pendant la nuit. Or, le chien et lui n’étaient plus que les deux derniers habitants du lieu-dit. Ce chien qui justement le fixait en grondant. Il tourna la tête vers le cactus. Une des fleurs éphémères semblait déjà se refermer. Il serra alors très fort le manche de la hachette, se campa sur ses jambes, et se tint prêt à parer l’attaque. #writimage #écrïmage
Tout le monde lui serinait, « mais si un jour, c Tout le monde lui serinait, « mais si un jour, c’est obligé, tu vas voir le bout du tunnel ; c’est certain, un jour ou l’autre, on s’en sort et on voit le bout du tunnel ». Cette expression avait le don de l’exaspérer. « Le bout du tunnel ». À chaque fois qu’elle entendait ces mots, elle fermait les yeux, soupirait, lasse de s’entendre répéter toujours qu’elle verrait le bout du tunnel et elle s’imaginait à chaque fois en un éclair au volant d’une voiture dans un tunnel, mais il y avait toujours cette autre voiture devant elle qui l’empêchait de voir leur putain de bout du tunnel. Et LUI était dans cette voiture. Aussi elle savait que lorsqu’elle verrait leur putain de bout du tunnel il y aurait toujours LUI devant pour lui boucher l’horizon. Elle expliquait alors cela, et alors les gens qui venaient de lui parler du bout du tunnel la dévisageaient silencieusement, embarrassés, et lui suggéraient à coup sûr qu’elle devrait peut-être voir quelqu’un, et peut-être que c’est ça justement qui lui permettrait de voir le bout du tunnel. Du coup, c’était pire — et elle se mordait les lèvres pour ne pas leur avouer que LUI c’était justement son psy. #writimage #écrïmage
Il était tombé fou amoureux du buste dans le bur Il était tombé fou amoureux du buste dans le bureau d’état-civil et depuis il trainait des heures dans la cour, tentait de l’apercevoir par la fenêtre, profitant de la moindre occasion pour pénétrer dans la mairie. Parce que cette situation ne pouvait plus durer le maire convoqua ses parents. Très vite le ton était monté sur le fait, d’après eux, qu’il n’y avait aucune compréhension, aucune tolérance face aux « différences » de leur fils. Pendant la dispute le gamin ravi souriait comme jamais, quasiment pâmé à regarder la dame comme elle est belle. #writimage #écrïmage
Lorsqu’il vit l’étudiante se consacrer avec a Lorsqu’il vit l’étudiante se consacrer avec abnégation à son job d’été, il éprouva une forte émotion nostalgique. Presque vingt ans auparavant, avant de terminer ses études, de lancer sa start up et de s’enrichir insolemment avec son « application née d’une idée à la con » comme il aime en rire, il était au même endroit, occupé lui aussi à traquer le déchet dans la station service. Elle aussi, peut-être un jour reviendrait fortunée... Au moment de redémarrer au volant de sa décapotable, il attendit de capter le regard de la jeune femme et jeta à terre son gobelet de café vide. Ce faisant il voulait lui adresser un message, lui exprimer cette idée du recommencement, du cycle de la vie. Mais à voir son expression il constata que son geste n’avait pas été compris. #writimage #écrïmage
Connaissant la passion de son père pour l’histo Connaissant la passion de son père pour l’histoire, et son attrait pour la loi salique et la primogéniture masculine, elle ne fut guère étonnée lorsque le notaire ouvrit le testament. Ses frères avaient hérité des domaines, de l’usine, des vignes et du château, et elle des kilomètres de dunes inexploitables et de la maison abandonnée jadis en cours de route pour cause de divorce des parents et surtout à l’époque de l’incroyable accélération des affaires paternelles. 4h de route depuis Paris et elle découvrit pour la première fois le lieu, —et son formidable bien. Elle fit quelques photographies, prit des notes. Sur le chemin du retour, elle réfléchit à sa stratégie : d’abord trouver un titre (pourquoi pas « A ma fille chérie » ou plutôt quelque chose de plus abstrait comme « Love, less »… À voir…), ensuite annoncer l’œuvre comme hors les murs de la galerie, appeler les amis à la Tate Modem, chez Guggenheim, au Moma, les critiques qui lui devaient bien ça... Ses frangins allaient moins rire. #writimage #écrïmage #fiction
Le stagiaire qui fayotait toujours dans l’espoir Le stagiaire qui fayotait toujours dans l’espoir -totalement vain- d’être embauché l’avait abordé dans le couloir. Il lui avait soufflé qu’il avait terminé son enquête, qu’il savait désormais qui laissait « les matières » dans les toilettes, en ne tirant pas la chasse… ce qui exaspérait depuis des mois les autres employés de l’étage et méritait, de l’avis de tous, une sanction. Consciencieux, le stagiaire lui avait donné un bout de papier avec un nom -tiens il n’aurait pas cru- et des relevés de jours et d’heures. Tout en notant d’aller examiner le travail de ce type qui disposait de bien du temps, estima-t-il, pour autant surveiller les autres, il fila dans son bureau et sur son ordinateur ouvrit le fichier MOTIFS. Cela tombait à pic : il devait trouver des raisons (bonnes ou mauvaises peu importe) et une de plus était toujours bienvenue. Avec l’affaire des matières, cela lui faisait donc déjà 5 noms ! Mine de rien, il allait peut-être arriver à fournir les 12 demandés par la direction avant l’annonce du plan social. #writimage #écrïmage #fiction
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